Костров осенних медленный кальян —
душ окаянных неумелый знахарь.
Мгновенных снов обманчивые знаки
коварны как улыбки мусульман.
По небу, не имея ни гроша,
гуляют сумасшедшие поэты.
Метлой своей
с достоинством шурша,
с лица геометрических дорог
сметает дворник мёртвые кометы.
Почтовый ящик пуст.
Молчит звонок.
Сквозь город побледневший от салюта
шагают электрические люди
по тротуарам ржавым от листвы.
Внимая духам в голосе совы,
шаманы в бубны бьют темно и дико.
Свистит, взрываясь, нервная шутиха,
и в лёгком ужасе я замедляю шаг.
Гроссмейстер Смерть готовит вечный шах.
Беззвучно распадаются миры...
На тонких шейках вздрагивают тихо,
как головы, воздушные шары.
Опять часы судьбы моей спешат.
Пропитан воздух запахом беды.
И стелется
сентябрьский едкий дым.
И я опять стараюсь не дышать.

© С.Осеева, 2002