Фонари умирают под утро.
В пустых коробках
у продрогшей Пандоры —
ноябрьская сырость и ветер.
В этом городе столько бездомных людей и собак!
В этом городе столько трамваев, поэтов и сплетен!
Здесь линчуют любовь
под уханье чёрной совы.
Здесь от страха теряется нить
между словом и смыслом.
Здесь дыханье крадут даже добрые маги, увы,
заключая кристаллики душ в мёртвый шар серебристый.
Я несмело иду, наступая на тёплый свинец
и цепляюсь сознаньем за призрачный краешек рая,
где касается струн
безымянный охрипший певец
загорелой рукой
настоящего бога окраин.

© С.Осеева, 1999, Киев